Lope lo dijo casi todo en un soneto. Pero el amor no cabe en catorce versos, porque es inagotable. La literatura se ha ocupado siempre del amor: lo refiere, lo mixtifica, lo retuerce, lo finge, lo inventa, lo falsea, lo sublima... Algo de todo eso pasa en este libro. A veces demasiado, porque al pasar de lo vivo a lo pintado, la creatividad lo exacerba hasta convertir en mito amoroso lo que en la vivencia no era más que sexo, celos o despecho. Además, el yo poético sugiere un remedo de biografía compuesto de vivencias ciertas, filtradas por una memoria frágil; de historias ajenas mal conocidas, y de fabulaciones absolutamente inventadas. Este último supuesto se impone en la tesis que inspira el primer poema y la coda final, pero también funciona como una provocación que pone al lector en la tesitura de creerse o no creerse la autenticidad de los contenidos. Lo importante no es resolver ese dilema, sino exponerse a los zurriagazos placenteros o desgarradores del amor, ese hijo de puta que tanto nos hace sentir. Adéntrese en los versos y déjese arrastrar. No hace falta que sea masoquista. Hay de todo.
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